忽然想起来，年轻的时候，他的第一个女人，一个特喜看的得很清纯的女孩，曾经给他写过这样一段话：

我一直以为山是的故事，云是风的故事，你是我的故事，可是我不知，自己是不是你的故事。

当时正是血气方刚的年纪，觉得特无聊，心想，丫看多了吧，整天得神叨叨的。

可是不知为什么，却莫名其妙的记住了那句话，这么多年过去了，女孩的模样他早就忘了是是短是圆是扁，这句话却像烙糊似的粘在心里，从来就没有忘记过。

今天把这话翻来，想想就觉得悲凉。飘云，她似乎一直让自己活在别人的故事里，她妈妈的，隋洋的，柳寒城的。每天总是一副快乐的样，把自己当成太，把笑容和温源源不断的奉献给边的人。却不知，这里面究竟有多少快乐是真正属于她自己的？而那些习惯从她上得到快乐和安的人，又有谁真正在乎过她是否快乐？

这么想的时候，心里的忧伤就像黄河的洪似的泛滥成灾。

龙天佑发现自己今天跟个文艺小青年似的，特酸，不知是受了这里低气场的影响，还是在忧心着这对苦命的母女前途未卜的命运。

回看了一肃杀森冷的看守所，他对自己说，这地方，打死也不会再来。

回到家后，一门，就闻到飘香的味，响大米特有的那类似胶鞋的香味和蔬菜的清甜弥漫在空气中。

飘云在厨房忙得正，听到开门声，探半截，微微的歪着小脑袋说：“饭上就好，你再等等。”

说完就转继续忙她的去了，两个炉全开着，一个在炖汤，一个在炒菜。厨房里气腾腾，香气袅袅。飘云一边抹汗，一边挥舞着锅铲，将白的虾仁和翠绿的豌豆炒得香四溢，嘴里还不忘哼着轻快的小曲。

龙天佑有恍惚，这觉，是不是太妙了，太不真实了？

怔楞间，来了一个电话。他接起来听，睛却始终没离开厨房里的人。

他的黑衬衫被她当成了家居服，随随便便的穿在上。人太小，衣服太大，一转衣角就打在上，空落落的。袖挽得很，一截细的手臂，越发衬得白肤胜雪。似乎刚刚洗过澡，微的发随意的披在肩，挂着晶莹的小珠，衬一张小小的脸。

一个菜锅，飘云把一堆粉白翠绿倒在盘里，拈起一小块虾仁尝了一，脸上孩气的笑容，满意的，把菜盘放在餐桌上，又去忙其他的。

龙天佑觉得自己很饿，很想一吞掉什么东西，却一时分不清楚到底是哪里饿。胃？还是？

“龙哥？”电话那的人汇报完毕，却连个响都没听到。

“啊，你说什么？”龙少显然神游太虚去了。

电话那的人不敢置疑，只有鹦鹉学似的从到尾再说一遍。

龙天佑听完，剑眉一皱，不耐烦的说：“那就分成几块随便找个地儿埋了，混了这么就久，这事儿还用我教你？”

飘云当时正在切黄瓜，听到这话，手一抖，刀就招呼到指上，见红了。

龙天佑啪的一声就把电话扔了，冲过来握着她的手吼：“切个黄瓜都能成这样，笨死你算了！”

飘云没吭声，皱着眉，伤

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