川贝是她前些日带回来的。

她将砂锅坐上灶，注清。然后，将切好的梨块，碾好的川贝粉末，敲的冰糖，依次放锅中。

门，从里面，被轻轻地拉开了。

陶罐的耳柄着她的指尖，也着她的心。

掠过她被厨房气熏得的、贴在

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她不停地换手，左手换到右手，右手又换回左手。

林清韵在门站定。

火苗初起时有些微弱，她弯腰，对着灶轻轻了几气，火苗才“噗”地一声旺了起来，温柔地舐着黑的锅底。

用一小块净的布仔细包着，藏在她装衣的小藤箱最底。

拿起石杵，开始耐心地、一一地碾磨。

这是她第一次，真正地为苏瑾煮东西。

肤是一连日疲惫与低共同染就的苍白，缺乏血。

她用小锤，小心地敲合适的一角，不大不小。

她碾得很细，很久，直到那些的小颗粒化作细腻的、略带青灰的粉末。

心得又快又重，像是有一面小鼓在腔里疯狂地擂动，撞得她呼都有些不畅。

端着犹手的、沉甸甸的瓷罐，穿过月门时，天已全然暗了来。

燃灶火。

川贝完全化开，不见丝毫渣滓。

她的目光，落在门外的林清韵上。

独自守在这锅汤前，把所有的在乎都熬这澄澈的金黄里。

她也顾不上，只是专注地盯着锅中翻的汤，不时用一柄木勺，极轻、极缓地搅动锅底，防止梨或川贝粘连。

右手无名指的外侧，不小心被砂锅的边缘蹭了一，立刻留一细的、鲜红的痕迹，火辣辣地疼。

唯有脸颊，浮着两抹不正常的、浅浅的淡红，像是两被风霜欺凌过的桃。

怕惊扰了里面或许正在小憩的人，怕……打破了这份宁静。

此刻，她将那几粒珍贵的、形如小贝壳的川贝取，放一只小小的石臼里。

砂锅是从碗柜找来的，看起来很少用，但洗得净。

汤变得澄澈透亮，泛着淡淡的、如同琥珀般的金黄。

她只是皱了眉，将那只手指蜷掌心，用力握了握瓷罐的耳柄，仿佛那疼痛能让她更加清醒。

廊，灯笼初上，开一团团黄的、朦胧的光，驱散着四合的暮。

很快，锅里发“咕嘟、咕嘟”的、令人心安的声响。

梨已被炖得酥烂，几乎化在汤中。

汽开始氤氲。

苏瑾站在门。

石杵与石臼发沉闷而有节奏的“咚、咚”声，在寂静的厨房里回响。

她守在那锅汤前，如同守着一个不敢宣之于、却又郑重无比的愿望。

每一个步骤，都带着一小心翼翼的探索与祈求。

苏瑾书房的门，依旧虚掩着，从门里漏一线静谧的、温的光。

袅袅升腾的蒸汽里，清甜中带着一丝药香的气息，逐渐弥漫开来，将她整个人轻柔地包围。

动作生疏。

她只披着一件半旧的、月白的家常外衫，发未曾束起，松散地垂在肩侧，几缕发尾因为伏案而微微卷曲。

冰糖是厨房常备的。

她用袖厚厚地垫着，仍旧觉到那灼人的度透过布料，着她的指尖。

她用细纱布滤去汤面最后一浮沫，然后，将的汤，小心翼翼地倾另一只早已备好的、净的青瓷汤罐中。

但心意，却郑重到了近乎笨拙的地步。

小心地挖去梨，将果切成大小均匀的小块。

净净，面莹白如玉的果。

瓷罐的耳柄很。

大半个时辰后。

烛光从她后照来，为她的形镶上一圈柔和的金边，却也将她脸上的疲与病态照得更加分明。

她想敲门，手抬到一半，又僵在了空中。

汗，不知是被灶火烘的，还是因为张，很快就从她的额角、鼻尖渗了来，汇成细小的汗珠，顺着脸颊的弧度。

就在这踌躇不定的片刻。