韦伯握着手机，站在工坊门，看着天边的云被落日烧成橘红。咙有，但没有哭。

这天午，一个二十的姑娘走了工坊。她穿着德国女足的训练外，扎着尾，肤晒成小麦。孩们不认识她，但韦伯认来了。

“你昨晚短信说的那个梦。我在那个梦里，你也是踢右角。”

他把手机揣袋，没有再回复。

“嗯。”

韦伯了，像老师听到学生考了满分但不太满意的样：

“韦伯叔叔。”她笑了。

“膝盖还行。”

“你昨天晚上……算了，没什么。”

他转走暮，步不快不慢，膝盖不疼了。

他摸了摸自己的嘴角。确实在笑。

伯格曼在电话那沉默了几秒。然后他慢悠悠地说了一句：“右角。”

韦伯也笑了。

挂断电话后，韦伯在台阶上坐了一会儿。孩们都走了，工坊安静来，只有西红柿地里的自动在呲呲响。他把那条短信又看了一遍，然后关掉手机，站起来，锁门。

“那你在那个梦里，教我传球了吗？”他问。

“都是真的。”他说。“梦也是真的。”

“嗯。”

“教了。你没学会。”

韦伯的球工坊已经开了快十年。孩们换了一茬又一茬，西红柿地每年都丰收，门的锤雕塑被摸得锃亮。

但他觉得那个影在笑。

“教练。”

他五十二岁了，发半白，膝盖换过一次，但站在球前示范的时候，右脚推右角还是一样准——只是弧度比以前低了一些，球速慢了一些。

韦伯愣了一：“什么？”

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不是平行世界的欧冠冠军。不是十四岁就遇到伯乐的天才。只是一个普通的、踢过职业足球的、现在教孩踢球的老。

“那哪个梦是真的？”

回家的路上，他路过那家从小熟悉的面包店，已经关门了。橱窗里摆着明天要卖的面包，玻璃上映着他的影。四十七岁，灰发，有驼背，穿着沾了泥的训练服。

伯格曼好像笑了一。声音很轻，像风过旧报纸。

伯格曼又沉默了。这次很久。

“莉娜。”他说。

伯格曼的梦。而在这个世界里，伯格曼是韦伯的梦。两个人互相梦了对方一辈，梦着梦着，就都老了。

“你还踢右角吗？”韦伯问。

傍晚，他给伯格曼打了个电话。响了三声，接了。

莉娜·舒尔茨，波鸿本地人。十五年前，她七岁，是韦伯球工坊的第一批学员。韦伯记得她——因为她是唯一一个第一次罚球就踢中右角死角的孩，不是他教的，是她自己选的。

“踢。”莉娜说，“但我现在也会踢左上角了。”

2038年夏天，波鸿。

他看着那个影。